Я не умею слагать изящные вирши,
И голоса Бог мне не дал. Так я
Напишу твой портрет мелом по крыше
И останусь ждать, небо моля.
Сколько прошло, и сколько пребудет
В мое дуре-судьбе, свободой пьяня.
Только догадка, что рядом не будет
Того, кто однажды узнает меня.
Я помню тот взгляд, но не помню слов
Я вижу лишь завтра, как фальш-пророк.
Мне бы чуть силы,чтобы трезвую явь
Вновь проявить, как симпатику строк.
Господи, сохрани его в дальней дороге!
Господи,ты дай ему счастья на век!
Господи, подлечи мне усталые ноги,
Чтобы продолжить бесславный побег.
Хандра вылилась в очередной приступ графоманства.
Слава Богу, под рукой нет мольберта. Боюсь представить, что бы могло на нем появится...
Мое. 2 августа 2010.