Оскар Уайльд

Это открытие всерьез не давало мне покоя около недели, да и потом еще иногда исподтишка напоминало о своей поразительности... Однако же, теперь, кажется, улеглось и утрамбовалось. Впрочем?...

Оно своеобразным образом пересекается с другим, более ранним - книгой "De profundis" угадайте, кого? (да, этого писателя). Собственно, не совсем книгой даже, если быть точнее. Исповедью. Обращением. Достигло ли оно сердца своего истинного адресата? Ладно, не до пустых слов.

На обложке книги, естественно, был изображен автор. Красивый молодой мужчина с чуть пухловатым, спокойный лицом и острым, мудрым взглядом, в эффектной позе, в интерьере, намекающем на роскошь. Весь образ - страсть, глубина, сила и внутренняя тишина.

В сочетании с произведением - впечатление неописуемое, но не трудно догадаться, какой направленности).

Итак, разбитое сердце, бездны сумасшествия и нищеты, погибель - великого человека, человека-империи, человека-вселенной. Короче выражаясь - поэта .

Дело было довольно-таки давнее, так что чарующая, хоть и не совсем красивая легенда с чудесными лирико-изобразительными вставками совершенно замечательно осела у меня в подкорке. А вот теперь внимательно всем смотреть, ибо начинается комедь!!!))

"Комедь" начался, как ни неудивительно, с Анри де Тулуз-Лотрека)). Ибо, ну кто же, как ни этот карикатурист от мира высокой живописи смог бы все перевернуть с ног на голову?) Право, мне уж нынче кажется, что все было предрешено изначально, годы назад, когда я только заметила обложку Уайльдовской книги на магазинной полке.

Итак, в 1895 году, если мне не изменяют мои опилки, уже упомянутый художник создал портрет господина писателя (так же уже неоднократно упомянутого, хех). Как раз в период нашумевшего судебного процесса против Уайльда. Портрет англичанин не признал, ну да и правильно сделал.

Итак, портрет.

Вот тут-то и вошли мои иллюзии в неприменимое противоборство с реальностью, а в споре родилось некое подобие истины, которое при рождении сразу захотелось сплавить куда-нибудь под чужую опеку, невзирая на материнский инстинкт. Итак, я ошибалась. И в данном случае ошибка носит личностно-принципиальный характер. Ну, да...

Ответ на вопрос "за что" нашелся удивительно быстро..)

Но вчитаться только... Не обрюзгший, заплывший жиром сноб, не управившийся с молоденьким красавчиком-любовником это писал! Нет, совсем другой человек...

Конечно, можно было бы сказать, что меня обманули. Но ведь для того человек и родится на свет с головой на плечах, чтобы его обманывали, а он не обманывался)).

Однако ж, не читателя обманывал писатель. Да и писанина его на постороннего праздного читателя не была рассчитана. А лгал он, как выяснилось, себе. И повисает эта ложь тяжеленным камнем поверх всей произошедшей трагедии, открывается ее новой гранью, крупной и острой, грозящей глубокими ранами. Да иных уж нет, а те далече).

Не оттого ли иногда берутся все наши беды, что мы представляемся себе совершенно не тем, чем являемся на самом деле?...


***
Сорри за пафос. Про дедушку Мороза я всегда знала, что это дядя Эдик с маминой бухгалтерии, только родителям не говорила, чтобы они не расстроились. А тут...