Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )

Рейтинг 0
3 страниц V   1 2 3 >

Белоснежка

Автор: Чеширский кот, 5.04.2012 - 21:48 in Ни_о_чем_кинс

На самом деле, Белоснежка слушала тяжелый рок, носила мини-юбки и тяжелые сапоги и нещадно била всех семерых гном, когда те в страхе ее сурового нрава перебарщивали с брагой...


"Блюз апельсиновых корок"

Автор: Чеширский кот, 19.10.2010 - 20:58 in Творчество

Осень. Она прекрасна в своей тоскливой нежности, в своей мягкой теплоте, сменяющейся холодным безразличием. Сейчас почти все деревья сбросили свои шапки под ноги прохожим, по утрам дороги устилает зеркало льда, и пальцы стынут на ветру. Светлая золотая осень кончается, однако, продлить ее можно. Есть для этого много разных рецептов: дружеские беседы, теплый вкусный чай, пушистый мурлыкающий кот под боком или же добрая осенняя сказка. Спешу поделиться с Вами именно последним рецептом. Итак, добрая осенняя сказка, приготовленная Дарой Луговой:

"Блюз апельсиновых корок"

Джентльмен шел по залитой дождем мостовой и то и дело наступал на апельсиновые корки. Они были повсюду: на тротуарах, на подоконниках, кокетливыми спиральками свисали с фонарей.
Джентльмен шел среди этого безобразия и искал апельсины. Ну хотя бы один! Невозможно же не хотеть апельсинов, когда даже лужи, даже дождь пахнет оранжевым.
Небо укутано серыми тучами, с неба стекает вода и пахнет апельсиновым соком, а по усыпанной корками мостовой идет джентльмен в широкополой шляпе и страстно хочет апельсинов. Но вокруг как назло – ни одного.
Джентльмен прячет в шарф хмурое выражение лица и заходит в кафе.
Апельсиновый фрэш, просит он. Девушка-официантка уходит, затем возвращается со стаканом зеленого на подносе.
Извините, апельсинового нет. Но, может быть, вас устроит яблочный?
Стакан неапельсинового сока стоит на столе перед джентльменом. Они смотрят друг на друга, затем джентльмен молча расплачивается и выходит. Яблочный сок становится томатным от стыда.
На улице ничего не изменилось. По-прежнему всюду апельсиновый серпантин и дождь.
Но вдруг…
Где-то в переплетении улиц раздался удивленный и радостный детский возглас. Джентльмен повернул голову, и все переменилось. Дождь утих, лужи стекли под землю, а за поворотом, на фонаре, как обезьянка, висит ребенок и пытается сорвать с фонарной ветки спелый, круглый и оранжевый апельсин.
Джентльмен подошел. Посмотрел на мальчика, затем вверх. И правда, апельсин. Действительно на фонаре, кто бы мог подумать. Вырос, вон какой – яркий, блестящий, так и хочется коснуться.
Джентльмен поднял руку, погладил апельсин, и тот с готовностью скатился прямо в его ладонь. Какое-то время они смотрели друг на друга, затем джентльмен опустил руку и протянул апельсин сползшему с фонаря мальчику.
Разошлись тучи. Джентльмен поднял голову, да так и замер. И даже не сразу заметил, что улыбающийся мальчик протягивает ему половинку фонарного апельсина.

А сверху… Сверху улыбался самый круглый, самый яркий, самый оранжевый…(с) Дара Луговая


"Человек и кошка плачут у окошка..."(с)

Автор: Чеширский кот, 26.09.2010 - 22:31 in Ни_о_чем_кинс

Зачастую на чердаках находят не только старые тетради с полузабытыми и от того еще более прекрасными рассказами, но и плакаты, картины и картинки.
Разбавим буквы изображением, м?)
О житейском:



“Бутылка Клейна и штопор судьбы” или "Из литературы в физику и обратно"

Автор: Чеширский кот, 12.09.2010 - 00:26 in Творчество

Итак, у Кота началась студенческая жизнь. Началась, быстро набрала обороты и уже стала довольно бурной. Думаю, что большинство посетителей моего Чердака знают о том, что реакции в организме человека (а Кот учится в медицинском, так что человек-основной объект изучения) в общем-то подчиняются законам физики, а ,значит, врачу, чтобы ответить на вопрос "почему?" или "в чем причина того или иного заболевания?" необходимо эти самые законы знать. У меня с физикой ни любви, ни хотя бы дружбы не получилось. У нас бисексуальные отношения:то я ее, то она меня...Так вот Кот хочет поделиться с Вами очередным чудесным рассказом Дары Луговой, в сюжете которого есть нотка физики и нотка того, на что она толкает не только людей, но и высшие силы...О_о

Тема: “Бутылка Клейна и штопор судьбы”
- Еще чаю?
- Да, спасибо. А печенье еще осталось?
Ложечка позвякивает по стенкам чашки. Я молча пододвигаю гостье корзинку с домашним печеньем. Судьба широко улыбнулась.
- Вот здорово! Знаешь, у тебя выходит чудесное печенье.
Похвале я не обрадовался совсем. Сам факт, что на моей кухне чаёвничает Судьба собственной персоной, до сих пор не укладывался в голове. А тем не менее. Просто однажды в дверь позвонили, я открыл и увидел на пороге девушку в простом синем платье. А в глазах ее плескалось моё прошлое, настоящее и что-то ещё.
Девушка вошла и прямым текстом заявила: “Я – твоя Судьба!” А затем кокетливо поинтересовалась, не угощу ли я даму чаем.
Угостил. И печеньем накормил. И теперь дама приходит в гости каждое воскресенье.
Она вплывает в квартиру в облаке запахов знакомых и пока ещё незнакомых мне морей, лесов и городов. И эхо каждого её слова – смесь всех слышимых и пока еще не слышимых мною звуков. Уходила она всегда одинаково. Поднималась из-за стола, потягивалась и со словами “Завтра тебя ждёт удивительный день!” улетала в форточку.
Воскресные посиделки я ненавидел именно за эту фразу. Вся удивительность следующего дня умирала еще накануне, лишь я о ней узнавал. А ещё – за моё будущее, плещущееся в её глазах.
Как ни отворачивал лицо, как ни прятал взгляд, спрятаться от знания я не мог. Мне уже было известно, где я побываю этим летом и кого встречу через три года. И даже когда умру. Сюжет всей моей жизни сидел сейчас передо мной на табуретке и пугал своей законченностью. Моя любезная Судьба объяснила, что всё за всех уже решили и предопределили, что она сама по себе – неизменна.
И эта воплощенная неизменность сейчас пьёт чай вприкуску с печеньем. Но я ведь не могу не проверить её постоянство на прочность.
Сегодня я собирался поспорить с ее незыблемостью. Получится или нет – не имею понятия, но попробовать стило хотя бы из принципа.
- Дорогая, хочешь, я тебе расск4ажу про одну смешную штуку?
- Ой, а давай!
- Штука называется бутылка Клейна.
Сперва я объяснил ей основы топологии. Дождавшись момента, когда глаза слушательницы округлятся, я перешёл непосредственно к бутылке.
- Вот смотри: есть у нас тор, ну то есть бублик, да? А если склеить его с другой ориентацией, получится именно бутылка Клейна. Ну в смысле берём полый цилиндр и делаем так.... - Я изобразил в воздухе замысловатую кривую. - И эта штука даже пространство на две части не делит. Жаль только, что в трёхмерном пространстве она не возможна... Почему? Ну, сама подумай...
Я целенаправленно и со знанием дела выносил слушательнице мозг. Через полчаса она перестала моргать, ещё через полчаса взгляд вообще потерял какую-либо осмысленность. На этом месте я решил, что с девушки довольно.
- Ладно, дорогая, что-то я заговорился. Тебе, наверное, уже пора?
Она отрешённо кивнула и встала, случайно пройдя сквозь стол. Качнулась к учтиво приоткрытому мною окну, споткнулась о подоконник и кувырком полетела в ночь. Я следил. Белая голубка поднималась над крышами по странной ломаной траектории. Поднявшись примерно до высоты шестнадцатого этажа, она стала описывать над двором неровные круги. Я следил. Белая точка в небе вдруг резко замерла, увеличилась и позеленела. В следующую секунду она резко описала в воздухе фигуру, похожую на ту, что я некоторое время назад изображал руками в воздухе, ушла в стремительный штопор и врезалась в землю. Звук бьющегося стекла еще несколько минут гулял между домами.
Я оторвал взгляд от окна. На столе стояла чашка с недопитым чаем, рядом лежало надкусанное печенье. Чашку я вымыл, печеньку догрыз сам.
Понятия не имею, что будет дальше. Даже представить себе не могу.
И от этой мысли мне становится очень и очень хорошо. (с) Дара Луговая


Аптечка для машины времени

Автор: Чеширский кот, 27.08.2010 - 19:59 in Творчество

Наверняка каждый из Вас хоть раз играл в буриме? Любимое дело, к примеру, на скучнейшем уроке физики подсунуть соседу по парте бумажку с двумя строчками, первая из которых загнута. Сосед пишет еще две строчки, рифмуя их с Вашей открытой строкой, затем вновь загибает лист, оставляя последнюю, написанную им строчку и возвращает Вам. В итоге получаются довольно смешные вещи, вследствие чего учитель физики выгоняет с урока двух безудержно хихикающих идиотов..."ах, фремя, фремя..."
Есть и более сложные развлечения. Дается тема. Даются первые или последние три слова, которые должны остаться неизменными, или целое предложение, которое можно менять, сохраняя изначальный смысл.
К чему вся эта скучная и длинная предыстория? К тому, что Кот хочет поделиться новыми сказками и рассказами Дарьи Луговой, которые писались за 20 минут по вышеизложенной (2) методике. Начнем-с!

Тема:"Аптечка для машины времени"
Последние три слова: "Ручка, сердечко и"


У меня есть машина времени. Я собрал ее сам и безумно этим горжусь. Просто однажды мне приснился сон, будто я, под каменными стенами замка, прошу руки и сердца у девушки с сияющими глазами. Этот сон не давал мне покоя, потому что вместе с ним пришло четкое осознание – она родилась на шесть веков раньше. На шесть длинных-длинных веков.
Купить машину времени не представлялось возможным, так что пришлось сочинять самому. На таможне можно получить лицензию на любое корыто, единственное требование – наличие аптечки в идеальном состоянии. Если честно, я с сперва растерялся, но всё оказалось проще простого: всем желающим предлагалось пройти недельный курс подготовки по сбору коробки с красным крестом.
Однако реальность оказалась куда хлеще.
Бойкий старичок со значком межвременной скорой помощи безжалостно вбивал в наши головы пессимистичную истину: если что случится, спасать себя надо самим. Скорая не может успеть прибыть вовремя на место происшествия, потому что сигнал о помощи не способен прийти мгновенно. Никто не знает, сколько блуждать ему по межвременным путям, потому да, спасение утопающих – дело рук самих утопающих. А задача старичка - добиться, чтобы в наших руках было все необходимое.
Список, который нужно было вызубрить, завораживал. Во-первых, там присутствовал учебник истории в двадцать томах. А ещё – мазь от укусов лошадей, бинт для лазерных ранений, противоядие от вампирьего яда крем от радиоактивного излучения, лазерный скальпель, фонарик, сменные батарейки, зеленка…
Я зубрил всю эту муть с яростью человека, рвущегося к воплощению мечты. Засыпал и просыпался со словами «лазерный скальпель и фонарик», не позволял им выскочить из головы. Однако я так же не мог выбросить из головы образ девушки с сияющими глазами, тонкими кистями и радостно бьющимся сердцем. Она ведь ответила «Да». И шесть веков – не преграда на моем пути. Лазерный скальпель и фонарик, не забыть бы…
Не забуду.
Как во сне, я подошел к своему корыту. Лазерный скальпель и фонарик на месте, отлично, пуск. Вот и стены замка…
Самое главное – лазерный скальпель и фонарик. А вот и силуэт в белом платье возле стены.
Так.
А что я тут делаю? Ничего не помню. Неужели моя память осталась шестью веками раньше? Эй, что за бредовая фраза?! А причем здесь эта девушка? Вспомнить бы хоть что-то…
Да! Лазерный скальпель и фонарик! А девушка? Что-то мне было от нее надо. О, точно.
- О, прекрасная дева, отдашь ли ты мне свою руку, сердце и свет своих глаз?
- Да! – радостно ответила она.
Вот это-то и было мне нужно. Надеюсь, красавица, твои глаза действительно светлые.
Утром я проснулся в своей комнате. Опять был тот же сон: девушка, а я прошу ее руки и сердца, а дальше…
Когда я вспомнил, что было дальше, то быстрее своего страха кинулся в подвал. Так и знал, что этот запах в учебном классе подозрителен… Ученые давно собирались испытать газ для улучшения памяти, так на ком же, как не на путешественниках во времени? Пропадут – никто и не удивится. Вот и один из побочных эффектов, временная потеря памяти.
Зато про лазерный скальпель и фонарик я помнил железно. Лучше бы я про них забыл!
Потому что, вбежав в подвал, я тут же наступил на вырванную из фонарика лампочку. А когда открывал дрожащими руками крышку аптечки, знал, что увижу там.
Изящную ручку, сердечко и… (с) Дара Луговая


"Милые кости" или немного о нитках

Автор: Чеширский кот, 23.07.2010 - 00:20

Находясь под впечатлением от чего бы то ни было, человек способен на многое, и это многое нещадно раздирает его изнутри, требуя выхода. Иногда из этого рождаются мировые шедевры, которые влекут за собой цепь других, менее или не менее достойных творений. А иногда впечатление рождает то, на что и самому-то стыдно смотреть, не то что другим показывать.
Мой случай не является ни одной из этих крайностей во всяком случае я надеюсь на это. Творчеством сей бред очерк, конечно, не назовешь, однако поделиться почему-то хочется.
Сегодня, после просмотра фильма "Милые кости", меня обуяло безумство вдохновение. Изложенное далее следует воспринимать не забывая о том, что у автора расстроенная психика довольно буйное воображение и справка даже есть от доктора специфическое мировосприятие. Что ж, надеюсь, что такой своеобразный отзыв послужит фильму рекламой, а не наоборот. Прошу:

Нить рвется лишь единожды. Нить жизни, нить судьбы, нить горизонта. А что там, за горизонтом? Ничто для нас, всего лишь нить, сшивающая небо с землей. А для них? Для тех, кто не принадлежит ни небу ни земле, что для них?
Это бескрайний покой и необъятное волнение. Это вечная гроза и бесконечное солнце везде: над головой, под ногами, слева, справа, в руках...Ты чувствуешь его? Чувствуешь, как теплые лучи шелковистыми прядями струятся сквозь пальцы твоих ладоней? Видишь бесконечное море горизонта, по которому они скользят, стремясь перехлестнуть через его острый край, дотянуться до тех, кто остался на земле. Пускай себе тянутся, ты отпусти этот желтый клубок и иди, утопая по колено в облаках, раскрашенных в цвета всех-всех цитрусовых, иди к морю, по которому скользят парусники, облаченные в хрупкость стекла, корабли, заточенные в прозрачный сосуд с узким горлышком. Стоит только вспомнит о прошлом, как они, повинуясь твоей мысли, разобьют мачты о скалы воспоминаний, складывая флаги к твоим ногам.
Что было? Было ли? Важно ли? Да и стоит ли? Зачем тревожить тех, кто остался в голубизне земли? Зачем тревожить себя, если ты попал в чудо, в тонкую нить, заменившую тебе жизнь и обернувшуюся твоей жизнью, твоим миром, твоей душой. Зачем тебе неидеальность прошлого, когда вокруг кружатся маленькие птички опавших с того дерева листьев, ты видишь, оно и сейчас в цвету! Зачем тебе те, кто продолжает мерить шагами окружность Земли, когда в твоем горизонте резвятся, смеются и радуются дети? Зачем тебе в твоем горизонте те, для кого он пока недосягаем?
Нет, это не покой...это бесконечные вопросы, думы, боль. Не зачем. Почему? Почему меня нет? Почем меня? И от этого открытия облака под ногами и над головой сменяются грозовыми тучами, пространство вокруг кипит, плавится, под руками крошится и рассыпается в ничто то, что связывало тебя с теми, кто остался там, кто остался жить дальше, кто остался жить без тебя.
Они помнят. Им больно. Они забыли о своих цветах, которые теперь не пахнут, потому что засохли, будто кровь, сменили цвет с алого на ржаво-бурый, стоит коснуться их, и они тут же рассыпятся в прах. Они как забытые цветы. Те, кто остался без тебя, растеряли всю радость, всю веру и надежду. Этого ты хотел? Хотел, чтобы любили, помнили? Хотел остаться? И вот ты здесь, среде них, но тебя нет.Ты не тут, ни там. Тебя чувствуют, пусть даже иногда видят, но какой ценой? Этого ты хотел?!
Нет, конечно...Покою, пожалуйста, покою и тебе и им, оставшимся, любившим и любимым!
Кричи! Рви связки! До крови кричи! Кричи, чтобы невозможность слышала твои слова! Кричи, разрывая время! Кричи, чтобы эхо громом прокатилось по прошлому! Кричи, и оно отпустит тебя, отпустит их. Кричи, чтобы пройти по этой нити, сшивающей твое прошлое и будущее до конца.
Но сначала...сначала сойди в огонь заката, сгори дотла, чтобы возродиться в отражении свечи на окне. Чтобы проститься с теми, кто искал за тебя справедливости, стремился к отмщению. Чтобы остаться теплом на губах, о которых мечтал до разрыва нити. Чтобы засохшие розы вновь цвели. Чтобы дав покой им, обрести его самому.
Теперь пора. Последний стежок, сшивающий землю и небо-последний шаг из прошлого в будущее по горизонту настоящего.
Прощайте.
"Надеюсь, вы будете жить долго и счастливо".


"Не болей"

Автор: Чеширский кот, 12.07.2010 - 22:24

Сегодня, Дорогой читатель, я расскажу тебе небольшую сказку Лиса Рейнеке. У рыжего плута много сказок, но эта, пахнущая теплом, медом и даже дружбой, мне понравилась особенно. У нее большие хитрые и умные черные глаза и пушистый рыжий хвост со снежком на конце. happy.gif

"Не болей"

Тихий и смирный Лис лежал среди подушек и одеял и следил глазами за Девочкой.
Она налила в небольшую кастрюльку молока и поставила ее на огонь. Добавила несколько ложек меда и немного грецких орехов.
Тем временем в чайнике закипала вода, а за окном большими хлопьями падал снег.
Лис улыбнулся, когда Девочка потрогала его теплый, сухой нос, и спрятал его под одеяло.
- Ты так обо мне заботишься... - прошептал он. - За меня не нужно беспокоиться. Я же силен, как ветер, и здоров, как...
Тут Лис чихнул и, виновато глядя на Девочку, спрятался за подушками.
- Не болей, - улыбнулась Девочка. - Твое молоко готово.
- А когда я поправлюсь, мы пойдем еще одного снеговика лепить?
- Пойдем. Только не забывай больше про шапку и шарф.


Пушистая история

Автор: Чеширский кот, 4.07.2010 - 22:36

Итак, опять о котах? В общем-то нет.
О чем же я тогда?
Ах,да! О том, что где-то в темном уголке моего Заброшенного чердака под серой пылью будничных мыслей давно уже обитает история, рассказанная все той же замечательной сказочницей Дарьей Луговой.
История вышла с горчинкой, с запахом кофе, с привкусом ванили и кленового сиропа, подернувшаяся дымом раскуренной трубки, припорошенная красно-желтыми осенними листьями и с нотками дождя,тихо шелестящего по черепичной крыше. Замечательная история!
Что ж, приятного Вам прочтения!

"Что я здесь делаю?"

Что я здесь делаю? Кажется шла...куда? Не помню. Под ногами блеск асфальта вперемешку с водой, передо мной-дом. Не белый, а бледно-желтый с ванилью. Крыльцо, вот оно, подбежать и остановиться перед ступеньками. Нет, мне туда не надо...Зачем? Никогда здесь раньше не была. Пячусь от черной двери, а пальцы так и хотят ухватиться за ручку, распахнуть, потом-шаг вперед, и привычно набрать код, с тонким писком распахивающий вторую дверь. Почему я уверенна что там есть вторая дверь? Почему я так хочу войти в этот дом, откуда я знаю, что мне-такой-нельзя? Какой-такой? Что происходит,я же шла в магазин! Да, именно...
Упираюсь спиной в ствол дерева, поднимаю голову, подставляя лицо дождю. Прозрачный дождь падает сквозь поредевшую листву дерева. Осень. Высокий стройный клен горит желто-рыжим огнем и не сгорает, дождь...Вода и огонь смешиваются...Они всегда умели ладить: этот клен и это небо.
Что?! Чьи это мысли?
Резко опускаю голову и бегу вперед по улице, узкая такая улица, зависшая в этом продуваемом холодным ветром мире, между зеркалом асфальта и ватной мягкостью неба. Мчащаяся навстречу машина заставляет прижаться к стене. Я же вся, наверное, мокрая-дерево, теперь стена...
А в этом доме на четвертом этаже лестничная площадка-зеленая, и дверь тоже темно-зеленая, с блестящей ручкой, за дверью...
Уйди! Страшно, такого бардака в голове никогда не было. В голове...голова кружится, укрытое серыми облаками небо улетает высоко-высоко, стены улицы приближаются, я тону в зеркале, не отражаясь в нем...
Ах, упала, теперь точно вся мокрая. И грязная. Домой, подальше от этой улицы и этого дома, мимо которого никак не могу пройти. Я вдруг представила, как оставляя писк домофона за спиной, взбегаю по лестнице, восемь пролетов в восемь вдохов, а вот и запах...Табак, медовый, он единственный из нас курит, поэтому все время и выгоняется за дверь, чтобы не перебить аромат кофе внутри...
Нас?
Это все-мое воображение, да. Ну, так что там внутри?
Внутри-запах кофе и мешок сушеных яблок в углу. Посеередине большой комнаты-круглый стол, справа от входной двери-малнькая встроенная кухонька,там колдует женщина с волосами цвета воронова крыла. У окна стоит дубовый писменный стол, на нем-толстенная книга, очень старая, над ней, уронив на страницы медную прядь, склонилась девушка. Глаза за стеклами очков чуть-чуть воспалены, она сосредоточенно перерисовывает карандашом на лист бумаги рисунок из книги. Рядом высокий табурет, как у барных стоек, на нем сидит мужчина с глазами цвета весеннего неба и, закусив губу, листает немного потрепанную тетрадь. Всегда напоминает мне птицу на насесте. Все страницы исписаны знакомым почерком...К столу прислонена гитара, рядом, касаясь ее пальцами, словно команда верной собаке: "жди", сидит девушка с каштановыми волосами и очень серьезно смотрит в отрешенное лицо другой, похожей на нее как две капли воды. На столе лежит охапка сухих кленовых листьев, меж ними горит свеча. Вокруг разбросаны каштаны, блестящие, словно глаза, полные слез. И горсть сушеных яблок. Взгляд из-под опущенных ресниц прикован к свече, на лице-спокойствие за границами этого мира. А напротив на трех стройных ногах стоит мольберт, и похожий на него по легкости юноша видит одновременно и стол, и свою Картину, и кисть стала продолжением его руки. Вдоль стен-книжные шкафы, словно нефы корабельного трюма, между ними затесался похожий на кресло бардовый диванчик. На нем, глядя на этих людей и дыша этими запахами...
Проезжающая мимо машина окатила-таки водой. Холодно как...Оказывается, стою, упершись лбом в стену,а по лицу течет вода. Дожь, слезы? Удивительно красочная фантазия, но я ухожу. Потому что она рвет грудь когтями. Потому что почерк в тетради - мой! И сидящий в кресле мужчина-мой! Но они не принадлежать мне, и запахи той комнаты-тоже, и от этого нестерпимая боль хочет вылиться пронзительным воем. Я сошла с ума и ухожу.
Держась за стену, осторожно шагаю до угла, ноги дрожат. За углом видны прутья пожарной лестницы. А так я еще сюда не забиралась! Прежде чем успеваю осознать себя,руки хватаются за холодные прутья. Восемь пролетом в восемь вздохов, полностью теряю контроль над собой в тот момент, когда моя нога касается карниза. Слиться со стеной, аккуратно...Не бойся. Не боюсь, чего бояться? Я-уже не совсем я.
Окно. Моя бледная от холода рука тянется к форточке, но не касается ее, потому что в этот миг дрогнула губа...
Прочесть полностью...


"Ночь"

Автор: Чеширский кот, 28.06.2010 - 00:28 in Творчество

Эта миниатюра зацепила меня своей детской добротой и наивностью. Ее написал очень дорогой мне человек. Вот, захотелось поделиться smile.gif


Ночь.
В окно сквозь штору подглядывает одним глазом круглая луна.
- Мам… мам, ты спишь?
- М-м… - Нет, еще спит. Сейчас исправим.
- Мам!
- А? Что, сына?
- Мам, а бывают ходячие дома?
- …
- Нет, не как избушка на курьих ножках, - торопливо поясняет малыш, испугавшись, что его неправильно поймут. Тут такое тонкое дело, что понимать надо сразу правильно. – Не сказочные, а настоящие дома, ну как у нас, чтобы много-много этажей, и квартиры. Вот такие, и чтоб ходили, бывают? Не на колесах, а на ногах, или на чем домам ходить удобнее, но чтобы по-настоящему шли и качались. Ты представь – идет такой дом ночью, все спят, и дом их качает, прямо как ты меня, когда я маленький был. Я сейчас уже большой, но все равно помню, хотя в садике у ребят спрашивал, и никто не помнит, и смеются еще. А я все равно помню. Ты стоишь у окна и качаешь меня изо всех сил, и кажется, что я по небу лечу, быстро-быстро и ничего плохого за мной не успеет, потому что оно так быстро лететь не умеет, только хорошее умеет. Представляешь, как здорово! Вот я сейчас большой, но взрослые взрослее. И взрослые не помнят, как их мама качала, и не помнят как это – летать по небу быстро-быстро. Им вообще качаться нельзя, даже на качелях. А вот если бы был такой дом, он бы ночью шел, и всех качал, и маленьких, и больших. И взрослые ничего неправильного не делают, тут не качели, так можно. Дом же сам идет, и всех качает, и все летят, и ничего плохого за ним не успевает. Прямо как большая мама для всех, кто в доме живет, представляешь?!

Луна, заинтересовавшись, смотрела в окно во весь глаз. Мальчик тоже смотрел на нее. С минуту они глядели друг на друга, а потом малыш продолжил уже немного по-другому.

- И еще сны. Все, кто одинаково качаются, видят одинаковые сны. И кошки, и мышки, и взрослые. А на крыше спят голуби и тоже видят сны. Мне так хочется узнать, что снится голубям и кошкам… Это же очень интересно, правда? Мам, правда? Мам!..

Но она уже не слышит. Она спит, и ей снится избушка с куриными крыльями, которая летит высоко-высоко, и из окна далеко внизу видны ходячие дома и все сны, которые видят их жители.(с) Дарья Луговая


О тяготах жизни фольклорных элементов

Автор: Чеширский кот, 18.06.2010 - 11:07 in Ни_о_чем_кинс

Ох, тяжела и неказиста жизнь российского...выпускника. Ладно еще экзамены,но балы-это выше моих сил! Негоже нам,котам,в платьях и на каблуках расхаживать, ладно еще в сапогах,хотя и это тоже по идее не мой профиль,но в усатого-хвостатого собрата легче переквалифицироваться,чем в Золушку али другу каку прЫнцесску!Я фольклорный элемент другого полета,другой специальности! *растаяла в воздухе, гордо взмахнув пушистым хвостом на прощание*


3 страниц V   1 2 3 >  

« Апрель 2018 »

ВПВСЧПС
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30


Служебные ссылки



0 посетителей в блоге

0 гостей
0 пользователей
0 скрытых пользователей