Иногда случаются помутнения. Я пробую, периодически, писать упорядоченные рифмы и даже стараюсь придать им ценности, открыть ту створку, через которую стихи наливают соком пары эфира.
Таланта на это мне явно не хватает. Или практики, или еще чего иного... но не хватает.

Сестра говорит, "стихи" я пишу исключительно для себя. А я ей не верю...
Всегда казалось, что "для себя" - это профанация, обман и как-то не правильно.

................*****.................

Тучные женщины тучно ступают
По белизне облицовочных плит.
Жар над телами их капли сплетает
Кружевом северных снежных коррид.

Тихой игрой из-под шорных покровов
Тучных одежд их доносится плоть,
Тихой игрой песня вечных устоев
Арфой звучит в строй божественных нот.

Движутся ласковым теплым потоком,
По-матерински полна жизнью грудь.
Я бы хотел оказаться у ног их,
Я бы мечтал в их объятьях уснуть…

С грацией света проникшего в толщи,
Там, где копилась одна темнота,
Грацией поднятой мраморной ночи
Движется рядом сама красота.

С ней, по законам игры, в позолоте
Плавно вползает греховный мотив
Ангельских душ и нетронутой плоти,
Акт, опорочивший женщин моих.

Пыточных камер до скверны голодных,
В алчных родилен открытые рты,
Клонятся головы женщин бесплодных -
Цепи, веревки, кровати, бинты.


...набор на...
(не помню, цитировала я его
здесь уже, или нет)

Солнце не заходит
бродит
бредит
Кто-то крикнет вдалеке
да
Соберется налегке
высоко
в рай
Облака покрыты гарью
жаром
От огня Анализа
скалиться
скалиться
Не противится продвижению
Полезно отрицать
правду
мирно
Просишь помощи
подтверждения
Улыбается без жалости
ехидно
кривда
самоудалости
Нарушали закон снова
убегали
Процесс на детали разобрали
остались
знали
На время старости
пусто
пусто
вместо усталости
День никогда не кончается
вращается
мается
все.


.................*****..................
(написалось, когда я перестала
замечать, происходит вокруг что-то или нет)

Слишком закончены свежие мысли.
Завершены изначальным стремленьем
Из ничего полонящие выси
Сделать, надменно взирая на гребни.

Слишком измучены все окончанья.
От безысходности стянуты в узел
И лишены тонких вкусов венчанья
Острых углов и случайных конфузов.

Слишком запуганы четкостью линий
Выбывших лет до настольного часа.
Слишком затерты чредой повторений
Дум одного и того же каркаса.

p.s. либо текст в центре, либо звездочки на краю поля сообщения? не удобно...
есть еще вопрос (опять не в тему): заголовок темы обязательно должен быть - каждое слово с заглавной буквы? или можно иначе...

munch, очень-очень понравилось первое стихотворение. Я под болезненным впечатлением.
Остальными стихами (особенно вторым) - не прониклась.
Не буду писать про неправильные рифмы а собственно уже и написала )))



это что-то с настройками форума. Я попробовала изменить, но буковки автоматически стали заглавными

munch , понравились первое и третье))))
очень понравилось второе) я люблю такое построение стиха.)

спасибо за отзыв, девушки

Может быть, тогда, раз уж все равно написала, заодно раскроешь тему чуть шире?) А мне не придется лезть в теорию.

a kappella, насчет заголовка все ясно, значит, придется справляться с собой)

..................
на ночь глядя...

Мягкими подушечками...

Мягкими подушечками да по маковому ковру,
Зелеными глазками да на полную луну.
А она гладит ее по холодному стеклу,
Сдувает пылинки с шерсти, поет колыбельную.
А у матери ее неродной, да четыре котенка
У первого котенка стальной скелет и красные глазенки.
Красные глазенки бегают по зеленой траве,
Только красные глазенки щурятся во тьме.
Держат ее ладонь на материнской спине,
Как врастают гвозди в нежеланную щель на стене.
У кошки жених – одинокий седой кобель,
Между ним и ее ногой сорок восемь петель,
А его колыбельная, да чтоб слиться с маковой росой,
И она дышит ей как своей не рожденной мечтой,
Возвращаясь к зеленым глазкам, повязанным с полной луной,
Задыхаясь, отчуждаясь, восхищаясь…
Пинаясь, брыкаясь, лягаясь…
Сжигает в красных очах материнский свет,
Схватившись изящной рукой за стальной скелет,
Мягкими подушечками, встав на маковый букет,
Оглашает что имя ей…

покровов/устоев, плоть/нот, потоком/их...

да, я сама тольком не могу сказать... сама страдаю. Просто меня ткнули носом и я действую по аналогии. Брось, это несерьёзно, с моей точки зрения... точнее, несерьёзно, потому что я не считаю себя поэтом.

новый стих хорошенький на песнь похоже.

Волшебство...
Мне все очень-очень-очень-очень нравится!!!
В этих стихах есть что-то настолько чудестное и волбешное, что непринужденно пререпрыгивает через всевозможные технические примочки, да и вообще какие-то "правила игры".
Я очарован

munch, читать приятно, легко, хотя где-то и спотыкаешься - но не от отсутвия рифмы, а от образов, они слегка давящие, как заметила а капелла) Разбирать по строчкам не буду - хорошее творчество. Сестра не совсем права: своим надо делиться;)

WitchKa, )
"технические примочки" - это сильно...
надеюсь, все именно так, как ты говоришь... спасибо

Lady-charmed, наверное, есть такое... надо только разобраться, наконец, где порылась эта злополучная собака
вполне может случится так, что давящие образы появляются в моменты, когда я не могу найти соответствие внутреннего позыва и формы, в которую он облекается (иногда трудно бывает говорить)
Кстати... ты ко мне зашла)

a kappella, ладно, дело десятое, по-хорошему... но я тебя поняла

Sateinen s??, остальное никак не отразилось, м?)
ну, и бог с ним...

..............
Уже шумит листва...

Подниму глаза
От лакированной поверхности стола.
Грядет гроза,
Темнеет в траур осени трава,
Каким бы временем не отворилась даль
Она одна
Не видит своего лица. Сейчас
Здесь ласково и нежно гладит по рукам
И лижет ноги северный прибой-душа.
Скупая даль,
Не гнется попусту в вине она
За горизонт к немым услужливым лесам,
А тянет рукава
К чужой беде, запеленать тоской глаза,
Чтоб после вторить каждым найденным часам,
И, наконец, себя
В распухшем небе, обнажившем телеса,
Всю растерять.
Качнется коромысло на весах
Налитых до краев предубеждением – вода
От мира до меня.
Мельчайшей рябью побежит трава,
Когда забродит небо в ожидании конца...

Уже шумит листва,
Треск погремушек хороводит в волосах,
А скоро, да,
Победным залпом прогремит она,
Невидимая солнцу глубина.

……………………………………………………………………………
Дождь.

И что случилось?
Утренний порыв прошел,
И снова сбылось.

Ссориться грешно.
Над миром облака тумана
Носят решето.

Очнулись великаны
От лихорадочного сна
У русла океана.

Река, ах, как она суха!
Как быстро тают берега!
И скрипка мается слегка,
Не понимая, что случилось.

Это, вроде, единое мукотворчество...
_{И мне действительно нужно что-то узнать. В поддержку или наоборот. Похоже я определился в своем желании)}

Как-то я устал...

Доля противоположного пола.

Показав реальность на миг,
Проснуться…
Конечно, просто читать глупые письма.
Никогда раньше
И уж, тем более, никогда после.
Хриплым придыханием, глотая воздух,
Осторожно
Свинцовые ноги переставляет полночь.
Женщина сладостью рвется,
Рвется наружу
Сквозь дубленые кожи,
Тянется лютая к грядущим изменам.
Ты сомневаешься, детка? Молчи.
И заведи глаза в грусти
В далекие туманные мути неба,
Проглоти…
На горизонте сотни силуэтов
Заточенных под острие луны,
Где в тени шпилей от ее часов запреты
В пустыне каменной составили горелый блин
На ощупь и на вид.
Переведенные на все живые диалекты,
Шумящие германских языков
Ее мольбой о помощи бесценны,
Как Альтер-эго клоунских мозгов.
Заполночь…
Сей разговор, бесцелен и бездарен.
Когда смущаешься своих неловких рук,
Когда болят слова, уныньем наливая
Блеск и трагедию, комедию и скуку
Художественных судеб,
Когда твой разум чествует победу духа,
Шепнуть на ухо,
Мой мальчик-мук,
Доброго утра…
Никак ни за спиной, ни за дверьми она.
Ни на стекле от инея,
Ни в зеркале не проскользнет ни линии.
Царапаясь и маясь,
Ее беспечного невежества
Намеком щемящего чувства в голове
Не изменить.

Она женщина, и она осталась.
.....................................................
играют Лакайены... Fighting the green...
черть бы побрал Хорна с его конвульсивностью
and again, and again...
..........................................................................
а еще я хочу исправить заголовок, он мне не нравится

название темы? На что?


Очень интересно снимаю шляпу перед обладателями большого словарного запаса!

a kappella, не само название, а пояснение к нему)

"хотелось бы узнать, на ваш взгляд, как это?" на "пытаясь упростить"
заранее спасибо... хорошо, что ты здесь)
(хотелось написать - хорошо, что ты есть ); за комплимент отдельное данке)



Но я не ради этих девяти строчек снова пишу в теме. Нашелся стих, начертанный... ужас, сколько времени тому назад. Почему-то его выделяют, сестра привязана к нему особенно нежно... в чем-то пророческие строчки получились.
Конечно, много неточностей и ошибок, но править его я сейчас уже не решусь. Почти ничего не ощущаю - слишком давно было. Стихотворение - это же что-то сродни отдушины, можно выйти на городскую площадь и закричать... один раз один крик, и попытка, по-хорошему, тоже одна.

.............. * * * ..............
Я пишу незаточенным углем
Нашей жизни убогий портрет,
Одинокие тени рассвета
Столь бездарно проведенных лет.

Босиком по холодному полу
На сквозняк, что из щелей в двери...
Чтоб спросить у тебя безмолвно,
Ты ли это? - Черт нас возьми!

Я спишу с тебя руки и позу,
Не осмелясь смотреть в глаза,
Ты лишь прячешься здесь от мороза,
Вспоминая, что делал вчера.

Я пишу неистлевшим углем,
Посмотри, мои руки в крови.
Ты мой брат, моя мать и супруга,
Твоя жизнь у меня на двери.

Ты уйдешь, как пришел – бесшумно,
Но останется след на стене -
Я забыл твое первое имя,
Я забыл, что пришел ты ко мне.

Я пишу отвердевшим углем,
Что я вижу тебя в первый раз.
Мы с тобою в одной минуте,
Мы с тобою здесь и сейчас.

И, глотая как воздух время,
Я забуду, когда тебя ждать,
А ты снова придешь нетрезвый,
И я буду с тебя писать...

munch, впечатляет)) Даже очень. Твоя сестра права, выделяя это стихотворение, такое самопожервенное...
Но я не поняла эту пару строк

Я пугаюсь, когда героя, к которому обращён стих, называют всеми родственниками подряд, меняя пол)) Не первый раз просто встречаю такой оборот. И почему на двери? Мне представляется, что сей портрет углём пишется на двери, потому что все стены уже изрисованы... Лирично)

Lady-charmed, интересное восприятие... вероятно, где-то что-то такое действительно просматривается, исходя из прошлого времени, из той личности - это могло быть, тогдашние взаимоотношения пропитаны сильными и противоречивыми... чувствами)

Не знаю, как может объяснить подобное сочетание другой автор, я скажу своими словами: это стремление вложить в одного человека всю существовавшую ценность самых значимых людей в жизни. Людей, определяющих в разное время многое. А он... уже прошедший по твоей жизни в разных ипостасях, но не потому, что так есть, а потому, что иначе нельзя... слишком плотная и хрупкая связь.
Дверь тоже своеобразный символ. Мне всегда казалось, что она принадлежит не столько месту, проход в которое защищает, сколько не принадлежит полностью ничему. Поэтому на двери, чтобы всегда видеть, но никогда не касаться. И, при этом, это все-таки моя дверь... то есть - его дверь, того, кто пишет. Символ перехода, выхода, или, наоборот барьера. Зависит от момента.

может быть, кстати... точно я ничего не знаю)) Но верю, что было.

munch

мне показалось ближе чем остальные
и я охвачен твоим творчеством таким неоднозначным и красивым(хотя местами непостижимым для меня)

Очень по-munch"овски! Читая сообщения определённого человека, у меня складывается в голове некий психологический (а иногда и просто) портрет, так вот эти стихи очень подходят к тому портрету munch, что создал мой воспалённый мозг. *сама в ужасе от написанного мною бреда*
Очень хорошие стихи. Особенно понравились первое и "Я пишу незаточенным углем".

jocer, музыки не хватает?) (Задаю этот несерьезный вопрос, потому что мне не хватает, но что-то как-то пока не клеится... как там герр Вольф(ф) говорил... в общем, да - литература, живопись - это замечательно, а музыка первая денег требует (нет, он, конечно, не так говорил, но район тот же)).

"Я пишу..." - оно нежнее, легче для восприятия и, наверное, чище. Это не удивительно) Я до него два года шел.
Спасибо тебе.

Milady de Winter, и ничего не бред. Правильно говоришь, это действительно так. У творческих людей портреты заметно интереснее - краски насыщенные, нюансов много. А на форуме у нас люди все отчасти "творцы". Музыка располагает. Да, я, на самом деле, согласен с мнением, что не творческих людей не бывает.
А когда же ты не видишь человека перед собой, воображение свободно... можно и нужно представлять, материал-то для этого весь на руках)

У меня, правда, в связи с этим, к тебе такой вопрос - и как тебе то, что складывается? (я, как истинный эгоист, о себе)

а мне всегда всего мало
просто в твоём творчестве будь то стихи, рукоделие, графика витает какаято утончённость, тайна, и на мой взгляд ты смотришь на жизнь и вещи с другой стороны какойто особенной munch овской и это мне очень нравится

А оно вам надо? (с) Но вообще это очень интересно - по паре дюжин постов, мною прочитанных, создать образ человека - пусть абстрактный и неполный, но всё же весьма яркий и чёткий, не зная даты рождения, не видя фотографий (всё же астрология и физиогномика весьма неплохо в этом помогают)
Да не сочтут за оффтоп сиё и тапками не закидают. Итак, попробуем: munch - аристократичный эстет, творец-созидатель, присутствует некоторая доля эгоизма и самолюбования (этакая доброкачественная мания величия), может легко сходится с людьми, но иногда просто не видит в этом смысла, любит быть в центре внимания, весьма разговорчив. Умеет мыслить логически головой; склад ума в некоторой степени мужской. Вообще я много ещё всякой ерунды могу написать, но всё же буду закругляться, напишу только, как представляется мне munch внешне: довольно высокий рост, волосы, скорее всего, тёмные - не обязательно угольно-чёрные, но мне почему-то кажется, что ты не блондинка и не почтиблондинка, кожа светлая, черты лица тонкие и аристократичные. И ещё пальцы - пальцы должны быть очень красивые (О_о). Я даже подумал насчёт знака зодиака, но так к выводу и не пришёл: имеет место быть рассудительность девы, некоторая многословность близнецов, а иногда проскальзывают типичные признаки и огненных, и водных знаков, так что я, пожалуй, не буду больше ломать мозг и просто спрошу: я хоть одно попадание сделала?

munch, мне очень понравилось ваше последнее стихотворение: емкое, атмосферное. Это прекрасно, когда краткость действительно является сестрой таланта, а не его огрызком.
Настроение приходит само вместе с ощущение тишины и ожиданием решения от самого себя.
Не сразу поймала ритм, пришлось перечитать, чтоб уловить его тонкую, но прочную и гибкую нить.
Напомнило стихи Дианы Арбениной.Не песни, именно стихотворения.

munch Про рифму ничего не могу сказать для моего слуха все в порядке, Я только в первый раз не давно что-то написать попробовал. Прочитал все до конца понравилось хочу особенно выделить Первое, Мягкими подушечками..., Уже шумит листва..., Дождь, Доля противоположного пола, Я пишу незаточенным углем. Во всех творениях представлялись разные картинки которые появлялись после прочтения строк. Получилось у меня такое интересное путешествие.
Ещё мне понравилось, что в них есть разные чувства которые остаются после прочтения и о которых можно потом подумать, и так же для меня там были видны переживания. Вообщем отлично.

"Доля противоположного пола" и "Пытаясь упростить..." очень симпатичны, равно как и последнее стихотворение.

"Я пишу незаточенным углем" - милое, чистое. Но ляпы они и в Африке ляпы.


А мне напоминает Бродского, если уж сравнивать. Хотя, если по мне, то munch достаточно самостоятельная единица и сравнения едва ли возможны.

С уважением

Тебе (персонифицировать не хочется).

Мой милый друг, сижу перед «Рожденьем»
И вижу несведенные черты,
Немыслимые ранее законы преломленья,
Философических руин раззяваные рты.
Все это блажь моя, увы…
А представляешь, если бы не сбилось.
И твой наивный спутник стал бы королем.
Как по-другому жизнь твоя бы закрутилась,
Излишества, манерность, золотой престол.
Пространство бешено несется по каналам,
Из трещин каплями избыток выдает,
А рядом примостился однокрылый ангел,
Не думай, он не вместо, он так, просто ждет.
Ты на него похожа чем-то, чем-то не похожа.
Все чаще замечаю у него твое лицо.
Мне посоветовали написать тебе еще,
И я пишу о том…, о чем? пока не понимаю.
Мне страшно оттого, что не даешь проснуться,
Уродством сковываешь утренний порыв,
Летят к чертям прописанные мной страницы,
Столбы сменяют линии, а линии столпы.
А от «Рожденья» скаты и круги…
Как будто ты вчера о чем-то промолчала.
И снова промолчишь. Так надо ведь спросить.
Ты скажешь, что придется научиться жить...
...................
Я выключаю свет, я понял, я скучаю.

Очень интересно.

классные стихи!

VasyHoldem, спасибо тебе за отзыв... перечитал, сейчас в настроение легло.
Позитив просто приятно перечитывать. Будто и не тебе, а все равно приятно)
Сентиментальность. Ничего в ней достойного, но периодически подогревает, настраивает на игривый лад. Это хорошо.

Animus Ater, jocer, ничего, что я в связке к вам? Просто вы так похоже отреагировали) Благодарю.

Чеширский кот... поэтичная.
да; только мне, например, иногда трудно себя поймать...
...................

WitchKa, так к чему все это?
ммм... кое-что тут еще есть...
Из разных источников периодически слышится о зеленых свечениях, зеленых абажурах и т.п. Честно, я не верю в их особенную атмосферу и символичность...
... часа три тогда просидел на кухне, уткнувшись в воображаемый едко-зеленый фонарь. Насколько ценно это времяпровождение... ну, конечно, хотелось бы. А так, заранее не думал об абажурах)
Наверное, отчасти это касается, прежде всего, близких мне людей.
От их лица, не от своего.

Под присмотром зеленых ламп.

Я вышел, как выходил сотни раз из дома.
Приподнял лицо к зеленым глазам фонарей,
как претит мне
их тусклое, даже, скорее, скупое сияние…
Мерещится что-то вокруг –
позади… и поодаль,
и там, в тишине мироздания.

Я делаю шаг и еще один, просто из вредности.
Из круга на круг, из кольца на кольцо,
погружаясь коленями.
Я вдруг замечаю, что не без причин здесь опущена точка падений.
И меж изумрудных озер упиваться каким-то неистовым рвением
становится с каждым последним толчком
все естественней, все веселее.

Мне трудно поверить,
ведь где-то еще
существуют похожие тени.
Скользящие в ленте зеленых огней
в своем, несравнимом с моим, но таком же беспечном порыве веселья.
И что ж? Очертания их не близки, ориентиры мне их не знакомы…
И те откровенья под грохот цистерн
меня не влекут за собой в даль сквозную, в даль перелома.
Я в этом потухшем пространстве один,
один на один со своими кошмарами.
Но мне хорошо.
Я инакий от них,
а здесь…
для меня все возможно... и правильно.

Порою, невольно… нахлынет упреком вопрос,
так что, если хмурые взгляды
болотных огней над моей головой
не больше, чем их отражения рядом?
Не знаю… и мелкая зябкая дрожь
звучит иногда так болезненно –
«Да, нет, не другой,
ты такой же, как мы –
однажды кем-то отверженный».

Второй концерт Рахманинова. Исполняет Ашкенази.
Фасад, конечно... прямо в тему) Ну, Вольф(Ф), лапочка!

munch, талантливо.) Хотя я иногда прямо-таки теряю нить повествования, словно автор и сам на какой-то миг задумался и улетел мыслями немного в иную сторону. Есть такое?

Lady-charmed, это возможно... настаивать на том, чтобы ты попробовала пояснить мне конкретнее свои ощущения, глупо. Но без конкретики я совсем растекаюсь. Был бы признателен.
То, из чего изначально состоит вещь имеет совсем не ту конфигурацию, кою потом приобретает ее вербальное выражение. Представить себе восприятие стиха кем-то другим... я стараюсь, но наощупь. Оно не просматривается. Все равно остаешься до конца со своим изначальным.
Хочется наладить канальчик, который будет грамотно и полно связывать одно с другим.

Это я так "прямо" намекаю и символизирую) М? Внимательно...

Внимательно не получилось. Ну, в общем - тО есть косяки коммуникации.
......................................
Я продолжу, пожалуй, испытывать терпение "вышестоящих" своими выкладками. Надеюсь, что оно у них достаточное моим теперешним стремлениям. А то кого-то ведь, порой, на подходах срезают ^ ^.

Это периода (неприятного периода)... но мне состояние нравится.

Может быть, и есть.

Желание плакать – нет сил…
Желанья смеяться нет.
Оборвалось и падает вниз
На кучу ржавых монет,
Проносится днем за день
В зеркалах разных цветов…
Без промедленья здесь
Наступает сезон ветров.
Там, за горизонтом тень
Легла на горячий песок,
Есть потребность жить
И нужда умереть не в срок,
И так сильно хочется пить,
И тревожна сырая постель…
Проведи меня в угол такой,
Где всего этого нет.
Я сяду в этом углу
Смотреть на точку вдали…
И все не так важно теперь,
И уже не хочется пить…
А рядом лежит покой.
Ты же можешь идти,
Только дверь за мною закрой,
Закрой с другой стороны.

Оба этих новообразования автобиографичные, личные, дневниковые, скорее, нежели достойные называться как-то иначе. Следующее того же периода. Ничего не менял (хотя очень хотелось).
... вообще, личности человеческой в творчестве быть не должно;

.................***................

Может, сбудется новое предчувствие,
Мокрым снегом
Прилетит мохнатый серовато-белый.
И стукнет ногой по столу,
И поставит его в центр круга.
И заставит плясать, заставит вертеться,
Круг через раз,
Круг за два с четвертью.
Возведет купол решетку правильный.
Красный с мелкими прожилками,
За левым плечом сумрак
Теплый, бархатный.
А на право смотреть запрещается.
Там глаза разбрелись,
Из окон выпали…
Он собрать их в мешок старается.
Синим спиртом кропит,
Горячим спиртом.
Только нет ему на то времени,
Когда выйдет пан легкой поступью
И покроет глаза поцелуями,
И уйдут они на волю
К братьям и сестрам.
А серовато-белый станет глянцевым,
Исковерканный эпилепсией,
Круг завершит, ушами взмахнет
И начнет полет,
На износ пойдет.

Эх... похожи мы как друг на друга. Стих на стих, слово на слово.
Как обычно выходят из этого порочного круга? М?)

Может быть, и есть. - настолько знакомые ощущения....

December, хм... повезло нам с вами)
Хотел написать в ответ что-нибудь на подъеме, а потом посмотрел на стих еще раз и написалось нечто, скорее, с саркастическим подтекстом.

Вот...
И пристально смотрят глаза, и взгляд их неутолим.
Есть сад у синих озер, где дышат птицы одни.

Где дышат птицы одни.
Есть дом в том тихом саду и светлый ангел над ним... (с) Э. Шклярский
Так лучше.

В каком-то плане очень даже)

Творчество Тарис.

Я намеренно не создаю новую тему (ибо мало осмысленно это).
И мне гораздо приятнее видеть ее стихосложения здесь.

................* * *.................

Я смотрю на себя до конца сего дня.
Что ж, попробуем затеряться в нем…
Робко пробую не убить его.
Я смотрю на себя до конца своих дней,
Где растает последний мой след
И не знаю, что будет со мной…
Я смотрю на себя до конца этой вечности
И знаю, что в ней меня нет.

Я смотрю на вас до конца сего дня.
Средь лунатиков нет людей,
Зная, убийцы вы, а не я.
Я смотрю на вас до конца ваших дней.
Может, проснется?
И знаю, вы одинаковы…
Я смотрю на вас до конца этой вечности
И думаю, вы в ней затеряны.

Я смотрю на мир до конца сего дня.
Он убьет нас своим равнодушием.
Я смотрю на мир до конца наших дней
И знаю, мы не нужны ему.
Я смотрю на мир до конца этой вечности…

Я смотрю на мир,
Я смотрю на вас,
Я смотрю на себя.


Разуму

Голос Разума до меня долетает
Через сотни стен.
Он говорит: "Что ты творишь?
Одумайся, оглянись.
Иль посмотри вперед"
Но я не хочу.
Я стою, опустив глаза в пол,
Или иду, вознеся глаза в небеса.
Все, чего я хочу; Все, в чем мечта моя,
Чтобы осколки ваших миров не раздавили меня.

Я не могу опереться на род
Или легко
Уцепиться за хвост пролетающей мимо толпы.
Как одинокий Паяц
или просто слепоглухонемой
Я живу в Тишине.
Я плыву в Темноте.
Называя все это ДОМ

Под "здесь" имею в виду не ЛФ в целом в его теперешнем воплощении, а созданную мной тему. Ок?

Потому что я здесь не один. И, имея на руках возможность поставить рядом с собой, в сети, наверное, все-таки фантомно, настоящее положение вещей, грех ей не воспользоваться. Меня дико раздражали данные ее стихотворения в то время, когда они мне зачитывались, а сейчас так тепло стало.
Плюс... эстетическое удовольствие от разветвления структуры.

Sateinen s??, а ты из чего интересуешься?

munch
Ух ты!!!!!!!!
Такой я Тарис ещё не знала!
Второе стихотворение прямо очень и очень)
Я не мастак разбирать стихи, ты знаешь Миледи.

Но эмоций у меня аххххх!!!!!!!!

Девушки, FREUDE, katyn... те, кому приглянулись стихи Тарис. Для вас, прежде всего, наверное. Ну, и просто хочется поделиться. Может быть, даже получится обсудить получившееся соответствие/несоответствие...
Еще одно ее стихотворение, плюс небольшой творческий эксперимент на тему.

Давно это было, Lady-сharmed должна помнить.
Только просьба - пропустите, по-возможности, голос и оставшееся содержание сквозь пальцы, потому как все это вместе не выдерживает критики. Наш чтец Иван, по-моему, так и не понял до конца, о чем мы ему воздушные завихрения чертили, а мы просто в этом плане не образованы.
Предчувствие (проба пера), пароль - KaMej

p.s. По секрету, девушки... мы, конечно, у***лись, и даже где-то подтянулись, судя по реакции некоторых привилегированных личностей, но вот мучает меня один незамысловатый вопрос - а стоило ли рыпаться? (жарко)

munch
Прочла и послушала.

Пропустила, то Шо просили.

Слова - Да.
Музыка - Да.

Мне нравится. Уже потому, что это своеобразно

И ещё... даже зазвездённый мат остаётся быть матом. Воздержитесь от него

Кхм... я тут у себя нашла музыкальный файл случайно... под названием EnsASe_Var2 с мужским вокалом...
Безумие серою пеной кроет постель
Ваше?

a kappella, прости, что долго. Отвечаю - да, наше.

Давно было... а, может быть, и нет. Не помню... под состояние хорошо. Гонору бы, правда, поубавить.
Развлекаемся...

Вальс.

Разве кто-нибудь сможет понять
Слово, сорванное с моих губ?
Оно летит высоко
(в глубь),
над венценосным знаменьем богов,
дальним горизонтом горных хребтов,
а вечером солнцем коснется земли
моей, скрытой от глаз человеческих лиц.

В центре комнаты пустой я стою и жду,
чья же вольность в этот раз
подарит мне фантомный праздник чувств.

Я открываю глаза в комнате моего сна
и оговариваю их, как они кричат на меня,
и меньше малого нужна теперь мне мудрость.
Мой каждый шаг - бежать от праведной судьбы
(в дурость),
как от престарелой, от чумы,
и нет в помине чудотворной старины.
Есть страх попасть в капкан изгнанья современности.
Я отдыхаю от бремени всеобщей зрелости
здесь, в комнате моего сна
рассвет нового дня не родится раньше меня.

(Я не стану повторять одно и то же.
«Мой боже, на меня посмотри, твоя милость,
увидишь, как надо любить»).

Взволнованные речи печали,
властные раскованные грации радости,
не пройденные грозные гроты гордости,
жалости необъятные дали
и волны - вереницы мысленных переживаний
на пыльных полках памяти… оставил я
для тех, кто тщиться вынужден
и тех, кто думает также
об истинах, связанных временем нашей жизни
(однажды).

В центре комнаты пустой я стою и жду,
чья же вольность в этот раз
подарит мне фантомный праздник чувств.