Море и солнце, Нужно ли автору лечиться? Опции

[WitchKa]

Море и солнце
Синее море и темные скалы,
Небо в полосках цветных облаков.
С шепотом ветра уносятся слезы
В небо бескрайнее, в высь далеко.
Маленький камешек мчиться с обрыва
Звука не слышно. внизу глубоко.
Отзвук прибоя, дыхание ветра,
Солнце садится. Вокруг никого.
Солнце, застынь хоть минуту над морем!
Дай мне еще раз услышать прибой!
В шелесте волн с наступающей тьмою
Я полечу в бездну вслед за тобой...

[WitchKa]

Мне вот последнее опять напомнило Лорку.

Лорку я люблю так же, как и Ахматову. Есть у испанцев что-то такое… Ну понятно. Одних поэтов читаем, дорогая Анна!
"Единственное, на что способен художник - описать собственное лицо.... Этот факт оставляет нам свободу рисовать что угодно, ведь изображаем мы только себя". Паланика ты, наверное, тоже читала?
Энн Клер, мне в жизни не понять, почему этот вопрос задан именно мне, но да. Твои стихи могут напечатать в большом литературном журнале, где на 150 страницах обалдевший читатель может до тебя и не дойти, в интернет-журнале или просто в любом убогом листке вашего города или области, в который старые бабки заворачивают гостинцы своим внучкам. В конечном счете смысл печати сводится к тому, чтобы ты могла похвастаться перед парой своих знакомых и, может быть, получить пару откликов. Ну и, сели ужо очень хочется, Энн, можешь напечатать чего-нибудь самиздатом. Цветаева-то тоже, как я помню, так начинала. Только сколько нам с тобой до Цветаевой?


Счастье

Льется, расплавившись, счастье,
Ручьями дороги стелет,
Пусть обжигает пальцы,
Но заставляет верить.

Мчится мечта по небу
Длинным хвостом кометы,
Тянется голос следом,
Чтобы коснуться света.

Паром слова выходят
Вместе с моим дыханьем
И в золотом восходе
К солнцу несутся стаей…

Это затянет песню
В мутном плену окраин,
Текст станет темным лесом,
Кашель – собачьим лаем,

Я стану твердым камнем,
Камешком у дороги
С хрупкой душой хрустальной,
С грязным и пыльным боком.

Счастье ручьями льется,
Вьются ручьи в гирлянды,
Сталью блестят на солнце.
Я где-то возле, рядом.


Ночь, луна, бабочки…

Когда ночь на небо загнал теплый ветер,
Когда в темноте чья-то лампа зажглась,
Все бабочки ринулись к лунному свету,
Одна лишь испуганно в ночь унеслась.

И бабочки те возле лампы метались,
Безжалостно крылышки нежные жгли
И падали рядом. Да так и остались
На старом столе в полутьме и пыли.

Безумная бабочка прячется в небе,
Дороги не видя, все рвется вперед.
Она бы с луною смешалась навеки….
Да кто же ее на луну заберет?


З.Ы. Сам себя не раскритикуешь… «Счастье» - «друг мой» размер… шалит. Бывает.
«Бабочки» - «дачное» стихотвореньице аля романс. Это, по идее, все объясняет. Даже подскажу, с кем сравнить: Языков, Дельвиг, Батюшков…

[Anna]

Лорку я люблю так же, как и Ахматову. Есть у испанцев что-то такое… Ну понятно. Одних поэтов читаем, дорогая Анна!
"Единственное, на что способен художник - описать собственное лицо.... Этот факт оставляет нам свободу рисовать что угодно, ведь изображаем мы только себя". Паланика ты, наверное, тоже читала?

И снова здравствуйте. "Счастье" тоже напоминает Лорку.
Вполне может быть, что одних поэтов. Я вот Северянина еще очень люблю. А Паланика не читала и не хочу.