Рассказ Тило из сборника Gothic3 Опции

[SchwarzGotic]

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Итак,сорри,что исполняю своё обещание через столь продолжительный промежуток времени
Пока размещу первую часть этого небольшого рассказика...Печатать приходится отруки да ещё на полу-забытом немецком.Я надеюсь,кто-нибудь это сможет перевести


Wir tragen den Maler zu Grabe.

Das Jahr 1972 ist kein gutes Jahr.Es ist Sommer,doch der erste Schnee fiel letzte Nacht.Ich trat vor den Wald und sah zwischen den kargen Bдumen die Menschen um ein Feuer sitzen.Die dunklen Wolken liessen sich zur Erde herab und kein Mondlicht versilberte die Ebene.Ich hatte keine Handschuhe in dieser Nacht und verlor allmдhlich jedes Gefьhl in meinem Fingern.Erst den Kuppen,spдter den ganzen Hдnden.Und es war still!Die Tiere hatten sich in den Wald zurьckgezongen und ein Waldarbeiter drehte einen ausgehungerten Hasen ьber dem Feuer.
Das Jahr 1972 ist kein gutes Jahr.Die Ernte ist mager,wir sind hundrig und der Himmel ist mьde!
Unzusammenhдngende Tage reihen sich im luftleeren Raum meiner selbst aneinander.Ohne Bedeutung und schreiben ohne Sinn.Sie kommen mit dem Wasser und vergehen mit dem Wind.Ich bin die meiste Zeit im Wald und helfe den anderen bei der Abeit.Dann gehe inc fort,fьr ein paar Stunden,und streife durch die tote Wildnis.Ich sehe den mьden Fluss.Sehe das trьbe Wasser zwischen den Ufern balancieren.Sehe mich im Spiegel und den Maler am Ufer sitzen.Er ist alt und mager von Statur.Er hatte eine Tochter.Sie starb schon vor meiner Geburt.Seine Stimme ist shwach.Aber seine Lachen war schon immer warm und freundlich.Auch heute sitze ich lange neben ihm und halte seine Hand.Am Abend bin ich wieder zurьck.In der Hьtte rьcken wir zusammen und essen eine heisse Suppe.Die Kerzen erhellen die Stube.Ein warmes Licht fдllt ьber uns.
Der Wind zieht ьber das Land.Es ist wohlig am Kamin.Wir erzдhlen uns Geschichten und schwelgen in vergangenen Momenten.Dann lachen wir miteinander.Es ist spдt am Abend und ich habe Hunger.Alsbald erzдhle ich von einer belanglosen Begebenheit und hoffe den Hunger zu vergessen.Zu meinen Fьssen liegen zwei Hunde.Sie sind schon alt und dьrfen ihre letzten Tage bei den Menschen erleben.Sie schlafen friedlich.Die Zeit wird ihnen nicht zu lang.Sie kennen nur den Moment und dieser wird bedingunglos hingenommen.Ich wьnsche mir ein Hund zu sein.Ich werde angestossen und beilдufig nach meiner Meinung gefragt.Ich weiss das Thema nicht!Wдhrend der ganzen zeit aber weiss ich,dass der alteMaler noch am ufer sitzt.Er merkt nicht,dass seine Hдnde schon gefroren sind.Er weiss nicht,dass sein Herz kaum noch schlдgt.Er holt nur noch selten Luft.Er ist dankbar fьr jeden Atemzug,den er nimmt,einerlei wie er auch schmeckt.
Heute Nacht ist er erfroren.>>
ЗЫ:Возможны орфографические и пунктуационные ошибки.

[SchwarzGotic]

Это вторая часть рассказа

>>Wir tragen den Maler zu Grabe<<,sage ich mit bebender Stimme.Die Stunde vereint uns zu Schicksalsgenossen.Die Gespräche verstummen und man nickt gedankenversunken.Dann stimme ich ein Lied an und einer nach dem anderen spendet seine Stimme diesen Versen.Den Flammen im Kamin entsteigen lebhafte Figuren.Sie verschmelzen und erwecken die Erinnerung in mir.Ich sehe die grossen.,dunklen Augen.Feuchte Augen,die mir entgegeneifern.Die zarte G
estalt verweilt einige Momente in den Flammen,dann entschwindet sie mit dem Rauch und meine Erinnerung verweht.Ich sehe mich um,sehe leere Augen.Augen,die nach gestern blicken.Dieser Moment verstreicht unbemerkt.Er zieht ungelebt vorüber.wir fassen uns bei den Händen und ich kehre zurück in diese Nacht.Das Licht der Kerzen flackert im Zwielicht unserer Seelen.Doch das Knistern des Kaminfeuers verbindet uns noch viele Stunden.Wir alle sind Mitglieder einer vergessenen Existenz.Wir sind Fremde und eine Hand voll einsamer Kreaturen einer Gemeinschaft,deren Ausgang ungewiss ist.
Der Maler hat mir oft erzählt,mit welchen Augen er die Welt sah.Er kannte viele fremde Orte und wusste viel zu berichten.Dann erklärte er mir,wie er seine Erinnerungen mit einem Pinsel auf die Leinwand bannte.Er erzählte mir von den grossen,dunklen,jenen feuchten Augen,welche ihm entgegeneiferten.Er sprach davon,wie seine Hand ihre zarte Gestalt skizzierte,wie die Farben sie erblühen liessen und wie ihm die Leinwand seine Tochter wiederschenkte.Dann schien er glücklich zu sein,und ich mit ihm.Wenn ich ihn fragte,ob ich seine Bilder sehen könnte,sagte er nur,die Zeit sei noch nicht gekommen,doch eines Tages würde ich sie sehen.
Aus irgendeinem Grund kam er nur selten durch den Wald zu uns herüber.Oftmals war er lange Zeit verschwunden,und wenn er dann wieder am Ufer sass und auf das Wasser schaute,fragte ich ihn,wo er so lange gewesen sei.Er sagte dann,er habe versucht,seine Gemälde zu verkaufen,doch niemand erkenne seine Kunst und das er nichts verkauft habe.Manchmal brachte ich ihm meine Mahlzeit,doch wenn ich ihn wieder besuchte,stand sie noch immer neben ihm und war unberührt.Wovon er wirklich lebte,fand ich nie heraus.
Ich liege in meinem Bett und starre in die Finsternis.Der Wind drückt gegen das Fenster und ich zähle meine Herzschläge.Neunzehnttausendeinhundertdreiundvierzig.Die Nacht ist bald vorüber.>>

ЗЫ:продолжение следует))