Долго я думала, как назвать тему всего лишь для одного стихотворения.
Никогда не посвящала стихи Лакримозе, кроме нынче запущенных ремейков на Пушкина и иже с ним.
А тут у меня выдалась ночь разрождения
старые задумки воплощаются в жизнь.
И так... стих был начат год или два назад. Точно помню, что на тот момент ещё не было альбома Sehnsucht.
Стих в тему, не больше и не меньше (пардон, ритм неровный, а рифма косая - кому хочется, можете покритиковать, может что дельное накритикуете. Я буду только рада.)
Стих основан на названиях альбомов и синглов, а так же картинках.
I
Держа в руках хайлендский клеймор,
На твердь ступаю смело я.
Но что же вижу? Мир растерзан
И даже свет приносит страх.
Мне стало ясно: жизнь - пустыня.
Один под небом... и провал...
Я как актёр, что в древнем Риме
Сатуру сам с собой играл.
И в храме каменном театра
Под сводом арочным из тьмы
Моя любимая предстала
Залитой бликами свечи.
Мираж исчез внезапно. Ветер
Спугнул тебя, о гнусный ферт!
Всё ложь? Шакалом среди литер
Искал остатки нежных черт.
II
О дева! Даже в Ад кромешный
Я за тобой готов пойти
С мечом, с любовью, храбрый сердцем
И биться до последних сил!
И вот мы вместе средь безмолвья.
Ты так близка, моя душа...
Одни... вдвоём... как сладко кожа
Благоухает у тебя.
III
Но тело хладно, нет дыханья,
Как тяжко потерять найдя!
Сквозь створы боли и стаданья
Несу Элодию в руках.
Её я смерти в плен вручаю.
Не будет завтрашнего дня.
Принять утрату. Я скучаю...
Ещё любовь к тебе свежа.
IV
Иду и вижу лживость мира,
Его фасад познал сквозь плач.
Чрез ночь и волны. Жду прилива,
Готовлю палубу для мачт.
Корабль мой пришёл в движенье,
Заполнил ветер паруса.
Идёт по морю отраженья...
Внезапно выросла скала
Но спас корабль светлый образ,
Прогнав из глаз на миг печаль.
Моя Элодия вернулась
Сказать последнее "Прощай".
V
Мой меч в углу и щит пылится,
Часов ни раз я слышал бой,
Сменялись ежедневно лица,
Но любовался лишь тобой.
Тоска в груди моей свербила,
За то содеянное клял -
Как ты звезду мне подарила,
А я небрежно потерял.
Твой образ замечаю где-то
Среди скрестившихся ветвей.
Моя Потеря. Жаль, что это
Игра бессовестных теней.
Личный Апокалипсис - штука крайне неприятная, особенно когда она превращается в А-капеллипсис
(с)